Die Praxis war vom Nachmittagssonnenlicht erfüllt. Ein seltsamer Duft von Myrrhe und Jod schien die tote Luft zu beleben und den herzzerreißenden Momenten einen dringend benötigten Pulsschlag zu verleihen. Dr. Philip Brand schaute besorgt auf seine Uhr. Dann fiel sein Blick auf einen frisch rasierten jungen Mann, der in der Nähe des offenen OP-Fensters furchtbar eindringlich gähnte. "Die Zeit ist um, Craigon! Wenn er nicht herauskommt, gehe ich und wecke ihn." Denis Craigon streckte seine langen Beine aus und suchte verwirrt nach seinem Zigarettenetui. "Von allen verkommenen wissenschaftlichen Moden", brummte er, "schlägt diese von Prosper alles! Er wird sich bald umbringen! Noch dazu ein Mann aus der Harley Street und einer der besten in ganz London!"