Dans le village où je vis, moi, Dorothée Petit, je jure qu'il ne se passe jamais rien. Enfin, jusqu'au jour où mon père découvre une vieille boîte dissimulée dans le mur de la cuisine. À l'intérieur: une photo à donner froid dans le dos, un mouchoir douteux et une lettre d'une certaine Doris, datée de 1895. Même âge que moi, même chambre, mêmes frères jumeaux épuisants. Troublant, non ? Depuis, ma fenêtre s'ouvre toute seule, des objets se déplacent durant la nuit... et je ne dors plus. Génial. Heureusement, j'ai le soutien de la Société d'histoire du village - un club sélect de passionnés de vieux trucs - pour m'aider à élucider une question toute simple: comment fait-on pour convaincre un fantôme de déménager ?
